in nessun modo mai spirituale

Con le spalle rivolte alla finestra

guardo la luce che si specchia nell'angolo

di un vetro facendolo più piccola

finestra. Luce riflessa, incerta

luce sorda che costringe ogni oggetto

alla sua chiusa forma. Chi oserà

spostare la coperta così assorta

nel suo abbraccio col cuscino? Ma io ho

freddo e mi prendo la coperta. Ma

non mi scalda, troppo freddo è il paesaggio

che contemplo. Io sono quel paesaggio

che contemplo. Per strane compressioni

vascolari torna l'inverno dentro

il mio cervello, e dal suo centro si spande

e scende e rende tutto il corpo fermo,

carne in ascolto di un suono di metallo,

non vibrante pensiero ma frigido

rovello. Troppo calore bruciato

in un momento, calore andato,

che non torna, neanche trasformato,

ma solo andato e d'improvviso spento.

A chi era destinato?

(da pigre divinità e pigra sorte di Patrizia Cavalli)